Sin sentido

Tiene la poesia algún sentido?, quizá si y ese sentido rádique en la imaginación que despliega el poeta al escribir. Las imagenes imposibles que hábitan su imaginacióny que por momentos a nosotros también nos toman por sorpresa.

"So here I´m in the middle way having had twenty years,

the years of l´entre deux wars..."

Podemos tratar de seguir todos los detálles de la vida de T. S. Eliot y descubrir cosas que nos parezcan la genesis de las imagenes póeticas. Pero es inútil, a pesar del buen articulo que podamos escribir mostrando con denuedo nuestra insuperable erudición y dedicación, el goce el poema reside en su reelaboración en nuestra interioridad. En la forma fantástica que da a nuestra experiencia del mundo.

Y esa experiencia y ese goce, ese incontenible deseo no lo da la miserable erudición ajena a pie de página. Lo da la erudición que poseemos de nuestra propia vida.

Asi, ese camino en el que estamos a la mitad no es aquel que Eliot entrevió: la ambiguedad es una riqueza, es nuestra oportunidad de hacer nuestro el poema.

Que la erudición inútil se quede a pie de página: la erudición útil es la que vive en nuestros corazónes.